"A Europa é um bocado um hospício a céu aberto." A crítica é contraditória. De forma geral. Tirando estes dois, os outros todos estão esgotados.

Demasiado português para os franceses. Demasiado francês para os portugueses. Temo-lo connosco. Em Portugal. Em português. É aproveitar. Depois não digam que não avisámos.

A distância que vai de Tóquio a Mem-Martins pode ser bem mais pequena do que parece. No cinema, devemos-lhe o "São Jorge". Na televisão, o "Sara". Nos livros, é só ver abaixo. E quando digo "devemos", é literal. Devíamos fazer-lhe uma transferência a agradecer.

"A literatura é o território dos que sobrevivem." Morreu aos 50 anos. Deixa-nos o vazio de um Nobel que já não podemos dar. Sobreviveu.

Saber de cor, ter a certeza, não recuar. É uma questão de vida ou de morte. Não compreendes, eu sei. Não te consigo explicar melhor. Deixa andar. Logo vês.

Herscht é na Europa do século XXI. Não é imaginado. É decalcado do que o susto, recorrente e incompreensível, nos deixa nas dobras do cérebro. Ecologia, fascismo, globalização, colapso social, radicalismo ideológico. Um gigante meigo e visto como o idiota da aldeia, está convencido que o fim do mundo está próximo. Já agora, eu também.

Pensámos muito sobre se queríamos o Houellebecq no nosso catálogo. Decidimos que sim. Odioso. Lúcido. Prolífico. Vale a pena lê-lo "por ordem".